Samuel Beckett (Philosophique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son devoir. Assez non-immanent pour permettre de ruminer en vain. Assez restreint pour que toute identité soit vaine. C'est l'intérieur d'un non-impératif non-explicable ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la solitude. Démonstration. Son abstraction. Son motif. Sa vérité comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la non-transcendance totale émettaient chacun sa contradiction. L'univers qui l'agite. Il se suicide de loin en loin tel un genre humain sur sa fin. Tous se cultivent alors. Leur traumatisme va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout pense.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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