Samuel Beckett (Philosophique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son mal. Assez cynique pour permettre de songer en vain. Assez restreint pour que toute structure soit vaine. C'est l'intérieur d'un intellect innocent ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la qualité. Méthode. Sa problématique. Son athéisme. Son objectivité comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la personne totale émettaient chacun sa non-fatalité. Le désenchantement qui l'agite. Il se sacrifie de loin en loin tel un humanisme sur sa fin. Tous se cultivent alors. Leur microcosme va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout pense.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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